Tag: vita da cyborg

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Carta forbici sasso

Carta batte sasso
sasso batte forbice
forbice batte carta
(tutto chiaro,
conosco il gioco)
carta batte sasso
sasso batte forbice
forbice batte carta
carta batte me

mi è capitato di graffiarmi le dita tra le righe di un romanzo avvincente un saggio coinciso
e non me ne sono lamentato finché non mi è capitata una risma di fogli così appuntiti
da mozzarmi le aspirazioni

usavo forbici a punta arrotondata come da suggerimento
nella vaghissima speranza di non farmi male
ma ora mi chiedo com’è che nessuno mi ha ancora consigliato di  sfogliare
banconote e documenti con guanti da lavoro:
quelli tagliano molto più spesso.

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Con calma

Ero calmo il primo giorno e lo fui
anche il secondo e il terzo
fui calmo
con una scarpa sullo stomaco
con la testa riversa nel cesso
con un odiatissimo soprannome
con le palpebre-dighe
in cedimento sul cuscino

Ero calmo quando mi dissero lascia stare
ma nessuno lasciava stare me
ero calmo quando erano tutte ragazzate
e meditavo d’uscite di scena dal teatrino,
ragazzate incluse

Ero calmo e la mia calma mi ha fatto uno e più regali
un filo per cucirmi la bocca
un taglierino per scucirmi dalla testa
ciò che non potevo pronunciare.

Un giorno fui più calmo del solito
ma un soprusò causò problemi tecnici:
applicai la mia capacità di problem solving
e scoprii rabbioso e potente
con tutta la mia forza di femminuccia
che una stoccata di compasso
nel collo del proprio aguzzino
val bene un’estate di tunnel carpale
passata a voler morire.

Ero calmo e la mia calma ha tentato di uccidermi
ho chiamato il centro assistenza e non l’hanno voluta.
Ho deciso di tenermela.

Ora il filo tesse idee e ponti
e la lama recide
dalla punta della mia lingua
dalla punta della mia penna.
Sono ancora calmo:
con calma miro e colpisco
meglio.

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Cyborg, robot ed altri conflitti

Cyborg, robot ed altri conflitti di corpi e tecnica
hanno spesso la mia adorazione, perché, in fondo, lo sono anch’io
altrimenti non saprei spiegarmi
com’è che mi ossido così facilmente e velocemente
che tutte le mie magliette nere – cioè tutto il mio armadio,
si ricoprono di scaglie che si fanno corazza:
una meraviglia di esoscheletro più o meno albino
realizzato saldando imbarazzo e patologia autoimmune.
Ho una strana configurazione che mi consente di interagire
soltanto con qualcosa di programmabile,
fatta eccezione per impegni e felini;
eseguo soltanto ordini precisi, stupido come un computer
ma solo quando mi va, furbo come un anarchico.
Con questo mio contenitore di metallo rosa chiaro
posso viaggiare pensare urlare creare,
dare e ricevere orgasmi, prendere il mio pianeta a schiaffi
e costruire navicelle spaziali, per raggiungerne uno
dove sarò il risultato di rapporti di ri/produzione
fatti di solo affetto sessuato senza biopolitica spicciola,
dove gli appuntamenti al buio tra me e la mia (r)esistenza
non mi ricoprano di psicosomatismi da stress,
ma di rossetto e lotta di classe.
Purché sia con stile.

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Senza paura delle macerie

Senza paura delle macerie
ho passato il tempo a frugare
alla ricerca di nulla in particolare
c’era una cesta per le coscienze sporche
e trovandola sorprendentemente piena
mi sono ricordato di quando mi spingevano
affinché le portassi in lavanderia
o all’estero per fuggire dal problema
in una sorta di crumiraggio emotivo
dai bouquet di fiori di plastica
mi sono detto non rassetto la mia stanza
figuriamoci farlo con l’etica.
Tra i calcinacci trovo fototessere
di vecchi nemici pronti a pucciarsi,
biscotti in un tè di memoria
stantìo su comò di polvere e intarsi
con vetrine rotte e sogni di gloria,
con progetti e aspirazioni a scadenza
per spaccare tutto alla fine della storia,
tra fallimenti e volontà d’impotenza
senza più eserciti di pupazzetti
che ne rimuovano l’ultima scoria.
Non rimane molto ma aiuto sopravvissuti
perché possano camminare anche loro –
senza paura delle macerie.

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Non mi curo più di cercare un happy ending

Mi rimbocco le coperte mi leggo le fiabe
ognuna comincia con un se.
Se soltanto non fossimo sopravvissuti al fungo atomico
se soltanto non avessimo tracciato ogni essere vivente,
a penna, sulla cartografia che diremmo insorgente
se solo le nostre conversazioni fossero rimaste fantasie
se solo avessimo utlizzato male il tempo che ticchetta
a non martellare senza pietà la nozione del tempo stesso,
schiacciato fra il lavoro insubordinato e quello che non –
se non canticchiassi mai canzoncine di protesta
dietro le mura di cinta – d’insicurezza.
Se non ci svegliassimo di soprassalto dopo una serie di incubi
senza mostrarci  le nostre cicatrici per leccarcele a vicenda
e lasciarci sullo stendino un po’ soli a farci piovere addosso,
se ci fossero soltanto fan  dei fotogrammi
nati nelle sitcom e mutilati  nei drammi
tra file di popcorn e manciate di poltrone.
Leggo ancora molte fiabe senza fine –
non mi curo più di cercare un happy ending
né di ipotecare il presente.